Trilcerologia

Que no se desnude el alba en este momento, que aun no le he escrito su poema ¡No, por favor! Que los carnavales guarden sus colores para las flores muertas que mi sombra se mueve en la escala de grises, ayúdenme a escapar, estoy a punto de morir y realmente deseo ralamente nunca haber nacido, escóndanme ahora mismo, llévenme al amor de un solo latido, hagan un abrigo con mi piel y dénselo a los lobos, estoy huyendo me persiguen los federales, la falda de wall street no me quiere cerca a mí, ni a mis amenazas gramaticales, me han botado del infierno y estoy buscando volver, por favor que alguien me regale un pecado, que el paraíso es tan solitario que no me acompaña ni mi soledad, ¡Díganle a ese muchacho que si no quiere capitalizar su sueño, pues que no lo diga en voz alta! Maquíllenle las heridas, arránqueles las ojeras, que no pestañee ante la revolución de la estupidez auspiciada y que vea como matan a la madre huérfana, luego pónganle una corbata y que tire pa la oficina.

Me agarraron sus agentes, versionaron mis canciones, explicaron mis poemas y mataron mis emociones, me gradué de cómplice, cumplí mi sueño de ser lo que no quería, me han dicho que Bob Marley murió de cáncer y me lo he creído, me han dicho que Kafka es un escritor y no una cucaracha ¿y qué creen? Me han convencido, me dijeron que el mar es para los barcos, que los arboles no vuelan, me vendieron el tiempo en un rolex y la alimentación es una dieta baja en grasas, habéis  puesto otro ladillo en el muro y estoy en pleno jurado, me sentenciaran por asegurar que me apellido Floyd, me han asesinado y han dicho que fue un suicidio, una sobredosis de drogas que jamás me he metido, me han levantado una estatua en el centro, ahora te dicen que seas diferente, pero no llores, no te manches de pintura, ponte el traje y tira pa la oficina, que mis pasos se llenan de otros pasos, y mis letras se llenan de palabras, y mis ideas juegan con almas, ya todo está bien ¡Así que anda muchacho, tira pa la oficina y trabaja!