El poeta del invierno primaveral.

La sangre esta de sombra, y la muerte taciturna logra inmiscuirse en el paisaje, pero un rayo de luz no es suficiente para borrar el contraste de un dolor tan vasto, fueron lagrimas de recurridas remembranzas, inconsecuente vi explotar un universo en el epicentro de lo extraño.

Enero muerto abre paso a la eterna brevedad de Febrero, hasta que su patinaje me lleva al martirio de levantar la copa de los ciegos de Noviembre, soy el hombre poema al que la poesía perfecta es una anécdota, estoy en el limbo de los indiferentes, siendo el tercer mosquetero oculto de Dante y Virgilio, abriéndole otro hoyo más profundo al precipicio.

Soy el poeta despojado de primavera con una mueca tan imprecisa como segura es la muerte, atrévete a naufragar en lo que entiendo y asegura tu suicidio con un balazo teniendo una soga atada al cuello, lo siento, de verdad lo siento por las tumbas sin epitafios que han dejado mis recuerdos.

Me abrazo al adjetivo de inexpugnable, y solo me encuentran sinónimo con el gesto de la Gioconda, festín recordándonos de caracol y rompan una lanza por el poeta del invierno primaveral.

Arquetipo de un imperfecto soñador

¡Ay! Si se me inunda el corazón de una gangrena, y está rodeado de nubes grises mis ojos, el viento hoy impulsa esos columpios, y yo como buen poeta, doy como razonamiento más lógico que “hay fantasma jugando en ellos” en sueño estoy, ese es mi estado, a estos rincones no los visita tu sol, por aquí pasa un sol más especial, que solo alumbra a estos recónditos espacios en efímeras noches arrebatadas… ay, qué triste el destino que no perdona ni ante la súplica más vehemente ¿A caso no es suficiente un minuto de amor para toda una vida? Quiere vivir sin responsabilidad, irrebatible, y solo mirando extraño por la calle y buscando amor donde hay Enero muerto… ¿Qué es Enero muerto? ¡No lo sé! Ni yo mismo me entiendo, solo me siento ¡Quiero amar! ¿es que no lo entendéis, tendré que ser más explícito en lo que escribo? Quiero amar y que me acompañen a estar solo, taciturno me siento en la parte más oscura de mi habitación y un mundo toma forma tan perfectamente que es casi un milagro ¿ves entonces porque me deprimo tanto cuando caigo en una turbulencia que me quita el sueño y me aleja de su encanto? Entonces miro rostros, rostro con complejos, una mirada meditabunda a la que trato de contenerme y ser cortes para solo luego no parar de hablar sobre un soñador, ese soñador que logra inmiscuirse más en mí, es lo único en lo que pienso, te lo juro, y a veces hasta lloro cuando se me desploma, cuando suena el reloj y caigo en el martirio de las horas, la rutina tiene cara hereje, tengo una sensibilidad maldita  ¿Cuántas musas encontrare como tú, que se me paren a escucharme con su boquita abierta? ¿Sera que soy muy vasto para el amor? ¿debo conformarme con menos? Como no sentir pasión y atarme a un alma solo por sexo y miedo genético, pero no quiero eso ¡Me niego rotundamente! Quiero un amor tan puro y sincero como la lucha de Ghandi, que me deje confundido y riendo a carcajadas, y entonces solo así, lo “Real” será más apacible ¡Ya no escribo por tortura, si no por locura! Y es esa locura la que me desdeña, y hace todo tan imposible, lo básico, lo elemental, se vuelve una utopía ¡Ay, que me desafía a seguirme sintiendo especial! Y me vuelvo tan especial que me siento enfermo, y lloro, lloro ríos a orillas del insomnio, que me mira la diablura cuando me quiero bañar a desnudas, pero no os preocupéis por mí, que estos solo son pensamientos tan idílicos como los que solos podemos tener en nuestras primaveras juveniles

Jodido Canino

Este lugar es tan falso que se desplomara en cualquier momento, ni tan salvaje ni tan doméstico, por eso nadie puede entender mi sufrimiento, y el ligero infierno de sentirme incomodo en la naturaleza y en un piso franco ¿Padre que pecado he de cometer para merecer castigo tan grande que me enchíquese el alma con una vista grisácea? Mendigo alguna caricia en las manos de una brusca niña, que pinta como si destilara el universo, tiene uno en la mano, y el apocalipsis en otra, si el miedo y la sinrazón me invaden cuando el padre de niña tan adorable debe golpearme… pero lo amo ¿acaso tengo síndrome de Estocolmo? Mi destino esta guiado a lo Dantesco, aun no entiendo a ese niñato que solo lee y escribe ¿Por qué es tan sensible? ¿Por qué trata de hablar conmigo? ¿Quién coño se cree para hablarme con tan extraño lenguaje? Vivo como poeta, alegrando con mis penas.

Un poema autentico

Me he descuidado escribiendo iracundo

Mojando el papel con palabras hilarantes de furia
                                                  ¿Violando compases?

E incluso he olvidado lo que hace a un poema ser poema:
                                                   La poesía

Así que, para no arriesgar la autenticidad de este poema

                                                   Como poesía

Lo dejare hasta aquí, y dibujare sobre estas letras tu sonrisa.

¿A caso eres tu?

Tú, que aun miras los días nublados y cuando cae la lluvia caminas hacia ellos.

Tú, que vas a la lluvia y vienes de ella, que te deprimes si las nubes cambian de lugar, que tratas de seguir las huellas de una nimbus y sueñas con suicidarte sobre el gran reloj de la capital.

Tú, que coordinas un pelotón de sonrisas de mentiras, que en el afán de no hacer daño pierdes la vida, y luego otra, y otra, y otra vez, y tumbas muros colosales y duermes sobre mares de irreversibles males.

¿A caso eres tu capaz de comprender mis indómitos pensamientos y hablar mi vasto lenguaje?

Tú, cuyo destino se encamina hacia el sacrilegio, a quien quieren condenar de hereje y escribe rápido a un solo trazo, como para desembarazarse.

Tú, que al advertir la tormenta sales y te bañas en ella, que no hablas, si no que prorrumpes y lloras a hojas sueltas.

Tú, que al ver violencia te escondes en la primavera e interrumpes en bodas ajenas.

A ti, que miras miradas y haces a las canciones cantar, cuyos días se pasan esperando a la noche

Tú, que tienes la naturaleza de un árbol y la profundidad de la literatura

¿Sabes volar mirando el océano?

Tú, cuyo abrazo siento en la muerte de una metáfora, y haces entrar en Nirvana a cualquier montaña

¿A caso eres tú capaz de comprender mis indómitos pensamientos y hablar mi vasto lenguaje?

¿Te parece inverosímil?

Sueño en América, tan lejos de Europa, me queda el consuelo de compartir el mismo cielo, lo real se me hace tan efímero que se me escapa en el intento de vivirlo, mientras vivir se me hace tan falso que muero en el intento, el quid de la cuestión es que es lo real y que es lo falso, el tiempo era un mito, y se volvió real cuando todos empezamos a creer en él, el infinito tenia limite, hasta que el primer poeta comenzó a escribir, volar era posible, hasta que los hombres empezaron a cortar sus alas. Si gritas puedes parecer más fuerte, ahora si rockeas, resultas ser más contundente, “imaginar” suena atractivo, pero conjugarlo resulta creativo, leerme resulta interesante, pero comprenderme se vuelve infinito.

La felicidad de estar deprimido.

Conocí poemas que no debían ser escritos, conocí dolores que no debía sentir, comprendí metáforas que no debían ser comprendidas, escribí al filo de la muerte, y en el universo de mi mente, derroque presidentes e hice del bruto inteligente ¡Así de grande es el poder una palabra bien conjugada! en mi mundo solo entran los que se sienten enjaulados estando en uno y por ello siempre miran a la luna ¡Hoy me siento bien! bueno, realmente no... ¡Pero ne siento bien estando mal! Me siento bien sufriendo en soledad y callándolo, haciéndome daño a voluntad propia y sintiéndome perdido y extraño, porque es que así, y solo así me siento un poeta, y no un miserable humano, en este nube cabe todo el que se siente especial y cerca de la zona espacial. Conozco placeres mas grandes que el sexo  y dolores mas fuertes que la muerte, porque la piel del poeta es la única que realmente siente ¿lo sabían? busco locos capaz de declararse amantes y se atrevan a hacer bailar la materia mas fría, locos capaces de entrar cuando quieran en melancolía, busco locas dulces pero que escriban acero, y sean capaces de liberar al poeta mas prisionero, que escupan sangre y que les duela cada herida, así que no me preguntéis mas, para mi no hay mayor felicidad que estar deprimido.

Sin voz ni voto

Escondido en mí sombra, siempre muy de vez en cuando, cuando el reloj ya no es un objeto y se convierte en metáfora, todo atraviesa una letal metamorfosis, lo huérfano empieza a tener madre y a el alma la crecen piernas y camina, yo no quiero seguir escondido en mi sombra, quiero escalar una montaña y hacer un libro que no mate ningún árbol, ser eterno como el segundo que ya acabo, la tristeza enjaulada golpea tan fuerte que los muros empiezan a caer en mi cerebro dañado solo suena Rubén Dario diciendo “Juventud divino tesoro, ya te vas para no volver, cuando quiero llorar no lloro y a veces lloro sin querer” Mojo el pincel con la sangre de mi corazón para seguir escribiendo, Sístole y Diástole se vuelven ángel y demonio sobre mis hombros, corto mis venas y solo sangro lagrimas… entonces allí estaban, allí se escondían por eso no salían, hoy muero sobre las palabras que aun no se escribían en el papel , mañana quizás en la sala de un hospital o con una bala en el cráneo, bueno.. digamos 4, una por cada mujer que ame, menos amén y mas amen, menos gloria a un Dios detestable y mas al desdeñado hombre miserable, que vive su miseria en la acera de enfrente, repudiándose en el verdadero infierno de estar vivo, hoy me deprimo por aquellos que jamás se deprimieron por alguien más, esos que tienen fortuna y no son afortunados, espero que el espejo sea el último en morir.

Delicado sonido del trueno.

Están flotando corazones negros en el cielo, sobre el mismo campo donde los arboles crecen con sogas en sus ramas, cerca de las casas donde cada mañana aparecen rifles en las puertas con una sola bala, todo desaparece sobre la línea del paredón donde el hijo de puta del oficial te condena por pintar una vaca, hay banderas manchadas de lo que algún día pudimos ser, un pelotón de libros bañados en café se acercan al abismo por el jodido atisbo turbulento de un filosofo comunista, el amor no tiene antecedentes y se presenta de vez en cuando en una buena mano de póker, la puta sombra de la muerte oculta el bosque, estoy perdido en un desorden hemicreneal, apaleado a punta piedras sobre un rio, están escalando sobre arcadas esclavizadas esos retratos con imágenes que puedo oír, esas canciones que puedo ver, cierra tus ojos e imagina un agujero negro en el centro de la imaginación, así de caliente se siente aquí y a la vez mas frio que bajo cero, la madre de la sabiduría llora e implora salvación, empíricos cuadernos contienen zoológicos que lloran sobre desiertos congelados que nadie recuerda, quieres que llueva y cada gota penetre tu alma, hay un jodido puño impactando contra el alba, vuelan lejos las mariposas que sueñan con la primavera, vuelan tan lejos hasta quemarse, la noche dura tanto que ya hasta se confundió con mi llanto, un Dios publica gacetas extraoficiales sobre e apocalipsis, el apocalipsis rosa, el chico corre a cambiar un par de entrañas por unas alas de mentira, no quiero cerrar mis ojos para ver mi propia sombra caminar en un laberinto de paredes marginales, pega los ojos al suelo y dime si puedes ver bacterias ¿no verdad? es porque eres tú y estoy así de cerca, montañas de radios descompuestos en un cementerio de aeroplanos brutalizan mi halo, un halcón con traje vigila desde la rama más alta con estado circunspecto muriendo en la paleta del color gris, el delicado sonido del trueno despierta mi bruto cuerpo de muñeco de palo y paja y me indica otro sueño que debo escribir.