Miedo cae de mis ojos.

       

Ya nuestro silencio fornica

Va al teatro, lee a Whitman.

Y nuestra ausencia es poeta

Cruzada de piernas, y sin mucha poesía.

Nuestra familia disfruta del suceso

De nunca estar viva.

Y tú aun masticas en tus labios

El beso que no me diste

Yo sigo en la celda de Dionisio

Sigo escribiendo, ya que mis pulmones

No sirven para otra cosa

Pienso en ti sentado, con los ojos cerrados

Y mi estado mental se vuelve cansado

Y cercano al enfado.

Sabias que no podías vivir de versos

Entonces ¿Para qué llegaste?

Y ahora que te vas, es como si nunca hubieses estado

Ya te puedes morir en paz, que yo soy un caos.

Cotidiana siempre.

Mire al sol, ya que sabía que no podía quedar más ciego

Mis retinas se llenaron de basura y cultura Pop

El silencio de ausencia, y el ruido comenzó a apestar

Mi cerebro está ligeramente muerto

Y ya no les conmueve las muertes de los héroes de mi generación

Los más brillantes, que se ahorcaron entre cuerdas de guitarras

Y dejaron voces pintadas en aceras y quitaron el plomo de las balas

Los arboles se llenaron de idiomas, Y adoptaron en sus ramas la sabiduría

Estoy a punto de llegar a puerto, ya he cruzado todos los senderos amigos

Y estoy preparado para crear la nueva patria

Donde mi angustia sirva para educar a niños sensibles y sean libres.

Bestia (El día que nacio el arte)

Las bestia camina entre mis cicatrices, cuando la abrazo, se escurre, se derrama como el agua, aunque a veces se olvide de la gravedad y flote como nubes en el norte, de eternidades sabe, ha pasado por muchas, aunque ella no es eterna, acaba de morir... otra vez, y otra vez y otra vez y ya van 12

Sus ojos observan a los mios, con famelicas alegrias se comunican con mi psiquis, con mi alma, y le daria igual si la castigo o la absuelvo de sus pecados, sin duda es la mejor de las amigas. Querida bestia ¿Por que si eres la unica compañia que necesito me haces sentir tan solo? acompañame a estar ausente, a llenar mi soledad con tus vacios.

Bestia, eres la consecuencia de tus demonios, ya vete al infierno.

Has logrado tenerme, y aun asi no me destruyes, me quieres contigo, si que has logrado dañarme, pero contigo el dolor duele a cariño, te han alejado tanto del amor, que cuanto intentas dar afecto, destruyes, por eso tu constante indiferencia hacia mi

El caos es todo lo que conoces, no trates de llevar una vida normal, eso no va contigo, si que fuiste feliz alguna vez, una niña cuya inocencia era la unica culpable de sus pecados y que jugaba a descubrir el mundo, pero eso quedo demasiado lejos, como el segundo que ya transcurrio ¿Ahora que sera de tu vida en este planeta?

Seguire contigo, viviremos aislados de todos en agujeros negros, exiliados del paraiso, no quiero ver el mundo desplomarse si no es contigo... o por ti.

Bestia, eres desastre, que morbo me da amarte, soy un degenerado, ya vete al infierno, o vente donde yo te tenga al lado.

Tiempestad.

NOTA PREELIMINAR:

Jamás cambiaría mis equivocaciones por la más correcta de las vidas. 

En alguna puerta de la más oscura de las mentes, la imaginación sirve de puente para derrumbarse al paso de los turistas, caen en los trampolines del abismo, no sirven ni para odiarse a si mismo cual narcisos y aun asi debo escucharlos, dame la satisfacción de hablar de la historia como si fuese mía, sombra, dame evidencias de que existo, exíliame a las cavernas, y creemos fuego, el único fruto del invierno.

Ya no amo, la belleza en los vasos de vida derramada, el único vicio del poeta es la muerte, no me dejes solo en los átomos del corazón de mi progenitora madre, mantenme a salvo, lejos de Papa Noel (no confió en el) abrázame como el agua a la gravedad, no me mires tan fuerte que estoy muriendo, ni me recuerdes a mis alas rotas, y a mis odiseas expuestas a filosofías mal curadas de mis “odioseas”, Dios como maldigo este oficio (ahogarme para pretender ser perfecto en el escenario) soy el autor de 12 besos innecesarios, y una rutina suicida: Salir cuando está lloviendo a ver si me coje algún trueno, y escribir para que la tragedia de mi vida sea considerada arte

24 De Septiembre:

Estoy ebrio y quisiera estar con los que ya no son carne, explotar en el precipicio de la mas cuerda de las demencias y despertar borracho pero de lucidez, el único vino que resaca al poeta, ahora mujer siéntate que debo hablar contigo

-¡ODIO QUE MIRES EL CIELO TAN ACALORADAMENTE! ¿A CASO LO AMAS MAS QUE A MI?

- Es que el no habla…

- ¡YA QUISIERAS! AHORA GRITAME, INSULTAME, LEVANTAME LA VOZ O YO LO HARE POR LOS 2

Y así corrieron despavoridos los meses que ya son años, las montañas lloran cascadas según la zona, lo mío son puros cerros, tu eres señora de las lomas, es la vida que bombea el único idioma del corazón

25 De septiembre:

Hoy en tu funeral hasta mi tristeza se deprimió, y mis egos hablaron de la cólera, pensé… ojala te hubiese tratado mejor, pero no, así está bien, necesitaba cometer este error.

30 De Septiembre:

Hoy mire las estrellas y grite “COMO AMO EL CIELO DE SEPTIEMBRE” luego vi el reloj y me di cuenta que ya era Octubre, entonces, comprendí que había desperdiciado mi último instante de dicha compartiendo la belleza de mi felicidad… A veces siento que Dios me provoca como lo hizo con el Moisés ese en el mar. 

2 De Octubre:

Hoy está feliz, llamen a las autoridades, avisen a las editoriales que me jodieron y a los arboles del camino que me sonrieron, las orillas del arcoíris son mis únicos tatuajes, hoy no tuve miedo de que el mar me llevara con él, pero la vida si, la vida es cruel, ya no me siento bien, moraleja: Si alguien es muy feliz, no deberías confiar en él.

10 De Octubre:

Vi como Las sombras se queman junto a las mentes mas brillantes de mi generación,

frente a soles de bajo cero, mientras el lenguaje del dinero rompe a los poetas.

Saben mas de la palabra trofeo que del amor, buscan rifarse a algún pionero del mundo mejor

Navegan entre las nauseas de los cerebros dañados, ojos como pantallas, que no ven, que no sienten

Tan artificiales que todo paisaje les parece ajeno, el eco de un vació les rellena.

Hay tantos recuerdos en los que no existo...

30 de Octubre:

Hoy encontré a mi felicidad, y estaba haciendo el amor en otra cama.

4 de Noviembre:

17 veces nadie.

5 de noviembre:

Eres tan hermosa, tócate, tócame, asómate en los polos de mi ventana, no cabes en mis vulgares palabras, nunca conocí a 2 mujeres tan opuestas sal de la colmena si aun me amas niña problemas, aunque no seas tan interesante como crees que eres ni tan buena como te pintan todos mis poemas.

7 de Noviembre:

Tú no te preocupes, que yo nos traicionare por ambos, ahora duerme, y escribe en un papel si es que has soñado.

27 de Noviembre:

Esta mal ser nosotros, ser como somos, y ser amantes sin tantas etiquetas, tengo fatigas ¿sera por que te amo?

19 de Diciembre:

Anónima, he de suponer que para estas fechas ya me has olvidado, quizás por aburrimiento y nada es más horrible que eso, ni más vulgar que matarlo de cualquier manera

22 de Diciembre:

¿A dónde se escapan todas esas miradas que no se encuentran?

31 de Diciembre:

Te abrazare hasta que  se nos deje de dar bien esto de olvidarnos

1 de Enero:

¿Qué?

¿Aun me falta vivir?

No intestes suicidarme.

Tengo cuchillos escondidos estratégicamente por toda la casa, por si algún día te decides por fin a matarme, y no para clavártelos, si no para yo matarme antes de que tú lo hagas, así que no trates de suicidarme.

 No te enteraste, pero te ate a mis instintos, el mar no se abrirá hacia nosotros y no conoceremos mas mundo que las famélica calles y barrios que habitamos, moriremos encanecidos en la misma casucha de la misma ciudad pesquera, pero ahora jodeme, que estamos jóvenes.

 Nosotros, simple dramaturgia, 2 torpes imanes que intentan abrazarse, que trágico es ser feliz contigo, yo te quiero, tu no, eres una puta de los sentidos y yo solo fui tu poeta de la semana, sea como sea, sabemos caminar en las grietas, vuelve a romperme el pecho ¿quieres ser mi cardióloga? Me toca lamer los sueños hasta que te vengas conmigo, que ya los árboles y las palabras que el viento se llevó me preguntan por ti.



 Ahora dime ¿Dónde está el puto cuaderno en el que escribiste que nunca te amé?

Me cago en el amor

Amada amiga, hay pensamientos incorregibles que aún no conoces, pataleando las partes blandas de mi psiquis, que vengo a entregarte en cartas, que solo tu podrás comprender agudizando tus sentidos, a emociones tanto o más cercanas a la confusión, solo tú, confusa e indecisa sabrás sentir estos juegos de gramaticales.

Estoy empezando a padecer los síntomas del escritor frustrado, hace meses que no escribo nada de mi novela, pero con amigos íntimos como tú, me la paso hablando de ella, ya soy inmune a los efectos del café, y todo lo que veo en la calle sentado en cualquier acera, me parece digno de ser relatado, leo por horas y no escribo nada, ya estoy empezando a renegarme de escribir, no quiero decir que me iré, porque sé que luego volveré a tomar el papel, y entonces será como si nunca me hubiese ido.

Los versos que me sobran son de los besos que me deben, asi que ya no escribo ni por placer ni por sacrificio, solo por oficio de mis desamorios, la paz me hiere, el sonido del mar me hace recordar lo solo que estoy, el amor es una mierda, va por ahí creyéndolo que lo puede todo ¿Quién se cree? El amor nos vuelve malos, nos vuelve sensiblemente malos, pienselo, abandonamos el amor de nuestra madre para hacer madre a otra mujer, eso es un claro acto de traición, pero, como el amor se siente más importante que el resto de sus compañeros, y apoyado por los elogios de Nietzsche está por encima del bien y del mal, es correcta la traición, no quiero volverme un hipócrita diciendo que el amor es una mierda cuando me enamoro cada segundo, pero ahí está el problema, cada segundo me enamoro, porque estamos acostumbrados a vivir rápidos segmentos de vida realmente no vivida, todo es express, correos electrónicos, tweets, crush y mensajes de textos, ¿pero qué podemos hacer? Si somos la generación fast food, ya fui romántico, y ahora que soy yo me odian, antes me preguntaban por amor y yo decía “eterno” ahora respondo “Si te lo hago bien, unos 15 minutos” Asi que me cago en Dirty Dance, en High School muscial, en splash, en the best man, french Kiss y todas esas pelis románticas con final feliz, me cago en las parejitas que se toman selfies y a la semana se dejan, a las amigas que te rechazan mientras que el infeliz del novio las maltratas, en los colegas que se olvidan de uno cuando tienen novia y en las novias que dicen adorarte y de repente te abandonan .Pero, lo peor es que necesitamos el amor, porque el amor es un loco experimento para preservar la raza humana ¿O era la raza humana un experimento para preservar el amor? En fin, no quiero seguir hastiándome y alzando el silencio de mi voz, pensare en el color azul para relajarme. desde el planeta de mi cuarto 15 de septiembre de 2014, me cago en el amor… y también en Nietszche

¿Y ahora que?

Ya escuche todas las palabras que el viento se llevo, vi todas las de Spielberg y las de Tarantino, leí todo lo de Verne y Dostoiesvky, fue escéptico y fui fanático, poeta y presidente, violento y paciente.

 Ya escuche todo lo de Chuck Berry, Jim morrison, Kurt Cobain y Freddie Mercury, me rei de todo lo risible y escribí todo lo intangible, ya me ahogue en todos los charcos mundo, practique todas las religiones y fui lo más ateo posible, ya mire el azul del cielo y su reflejo en el mar, en Europa, América, Asia, África y Oceanía, ya me identifique con todas las almas que no son mías y ya fui indiferente, ya fui tonto y fui inteligente, fui zurzo y diestro de izquierda y de derecha.

 Ya me aprendí los derechos civiles y los izquierdos no porque izquierdos no hay, ya fui tranquilo e imprudente, ya aprendí a vivir sin ti y contigo, ya fui conservador y demócrata, ya estuve en wall street y Woodstock y conocí todos los arboles del mundo, ya me enganche al cigarro y lo deje, fui de los que tienen sueños y también de los que los patrocinan, ya dormí en bloque y en quinta, ya estuve sano e intoxicado, ya probé bajar de peso y engordar, ya vi a Warhol y a Banksy, ya escuche desde The Beatles a Coldplay, ya me sé todos los términos del diccionario, en español, ingles, húngaro, árabe, madarian, francés, portugués e italiano, ya fui pop y fui rock, ya fui indie y fui heavy, ya fui trash y soft, alternativo y clásico, ya lo hice por moda y lo hice por amor, ya tuve sexo apasionado y sexo por diversión, vi morir al presidente y llorar al siguiente, ya aprendí a maldecir en 2 idiomas, tuve morenas, rubias y pelirrojas, ya estuve en contra y estuve a favor, ya probé el porno fuerte y el ligero, ya tuve suerte y perdí mis diente, fui débil y fuerte, ya fui culpable y fui inocente.

 No quiero ser expresado, quiero expresarme hasta donde mi libertad me lo permita.

  Aun me falta vivir ¿Qué voy a hacer ahora?

Demasiado amor puede matarte.

Hay un clima tenue en una noche en la opera, los soñadores imaginan, pero la vida es real ¿o es solo fantasía? Atrapado entre escombros, con sonetos hechos en el cielo, vemos entrar a la reina de un pueblo de campeones, somos los campeones, 60000 campeones saltando Wembley. Es una vida difícil, pero yo solo quiero manejar mi bicicleta, una especie de magia me inclina a venerar tu corona, no puedo aceptar que seas otro cuerpo que cae al cemento por culpa de una enfermedad que condena al amor libre, amor de mi vida, me has herido, no puedo creer que te hayas marchado, mi corazón está quebrado, mi maquillaje se está descarando pero mi sonrisa sigue, en Zanzíbar todos están muerto, pero acuden al desfile de la reina negra, tu ausencia es tan prominente como tus dientes soltando espectros musicales, me estoy volviendo un poco, hoy que veo danzar montones de narcisos con bigotes y chaquetas amarillas alrededor de ti, malditos sean los muertos caminantes que murmuran sandeces sobre ti, las buenas personas mueren jóvenes, y a los bohemios los mata el amor, podemos rockear aun a orillas de la via láctea… o en el muelle de Montreal, que viene siendo casi lo mismo, los verdaderos artistas no desfallecen, saben que el show debe continuar, los verdaderos artistas lo seguiremos intentando aunque los arcoíris rompan la tierra, puedo vivir sin ti, pero no quiero, a pesar de que me hayas hecho odiar el cielo por marcharte a el, los amigos serán amigos, me has dado una solo visión, que me hace feliz y culto, quiero ser libre, Dios sabe que quiero ser libre, no me detengan ahora que quiero pasar un buen rato, homenajeando a un noble espíritu, que me conocía desde antes de nacer, naci para amarte así que ahora sálvame, hay sangre de Bulsara corriendo por otras venas¬, y eso es grandioso, pero no dejen que se derrame ni que se escurra a mi mágico mundo de mentiras, necesito a alguien para amar y mantenerme vivo, no hay lugar para los soñadores, ya te lo decían, demasiado amor puede matarte.

Divina Tragedia:

A mitad del camino de la vida, me encontraba en las venas de mi sangre, gritando la reminiscencia de mis ojos hacia ese recinto de infierno roto que hemos apartado para ti, quien logra caminar en las sedas del cielo se acostumbra a la soledad, ante palacios de parnasos mal curados, de arcaicos cantos de liras caen los solfeos de anti-reinas inglesas, oh gran madre de las huérfanas, dame los pecados que me faltan para entrar al infierno, si vacilo en vagar en indecisos purgatorios por mi breve eternidad, calmaos vuestra euforia y vehemencia, y entre vientos de serenidad llevad mi mensaje a Virgilio, de que yo me encuentro cerca.

Cotidiana 7

Desmitificare cada concepto, los abriré, estudiare y destripare y les juro, que no habrá nada tan cierto o por encima de mi sufrimiento, del “yo” que no pierdo y que grita los colores de la tragedia (De nuevo hablando de sí mismo) dicen todos, pero, ¿Cómo no quieres que hable de mi si solo hablo conmigo? Si quieres acompáñame, glorifiquemos la belleza de la palabra “mierda”. Sigue lloviendo, mis pulmones se ahogan con su propio oxígeno, mi corazón se envenena de mi propia sangre, los ángeles lloran en el espejo de mi voz, está brotando lastima en las pisadas de mis pupilas sobre esta ciudad lagonizante, llegare a viejo cometiendo errores y amando complejos. Soy un artista atrapado en mis dibujos y en la muerte de un cantante.

Cotidiana 4.

Nunca fue suficiente, ni los soles de mis primaveras, ni los fríos de mis inviernos, poco antes del final estaré esperándote, tan lucido, depresivo y repugnante, como nunca me quisiste encontrar. Ya las balas viajan hacia mi cráneo, solo falta esperar, la pequeña eterna brevedad que me separa de estar vivo, a ser otro cadáver sobre asfalto, quise concebir la realidad contigo en tantos mundos falsos, y es que nunca hay mundo real suficiente para mí, metí sonrisas a martillazos como los poetas idiotas suelen hacerlo, enjuagare mis ojitos en café, para verte soñar hasta el amanecer. Desde mis primeras alegrías hasta mis ultimas canciones de melancolía, podéis hablar de mi como la ligera sombra de la inocencia desvanecida, así… con una nostalgia hirviente, cada vez que salgas desnuda la terraza llorando sin saber por que, recuerda que morí poco antes de que pudiéramos ser, o querer, o amar, aprende a volar por mi, me gustaría decirte que nunca estarás sola, pero no seria cierto querida, porque anoche he muerto.

Cotidiana 5

Ligero streaptease de una flor en suspenso, que concede el drama en cada hoja que le es arrebatada, por un niñato enamorado, me quiere no te quiere, me quiere o no te quiere, colorea tus versos prefiere las hojas de mis raudales.

 Proclaman el suspenso dibujando el sufrimiento en hombres de cartón, llueven corazones en el jardín que Dios olvido, el paraíso me espera en la puerta, la libertad lacera sobre soles de sedante calor dispuestos a matar la frontera.

   Ahora no empieces a llorar, no te deprimas como los árboles de la primavera de la 2da guerra mundial, la luna tiene rutina suicida, cada mañana se ahoga por el lado derecho del océano, así quien no se deprime, los mortales se esconden a esperar la llamada del cobarde, Salen sangrando inocencias con cielos de papel, nos mantendremos juntos hasta que llegue Papá Noel.

Cotidiana 1

Yo tengo el cerebro ligeramente muerto. Mientras otro héroe lacera en la avenida mas prominente, se me derrama el nombre y se me pierde la sangre, hay un fantasma tenue en el rumor de mi voz, aun me falta vivir, vomite todo el dolor que debía llorar, hace tiempo que no soy mas que el tiempo que me queda, camino de tierra en tierra tatuando mis huellas en suelo infertil, me estoy perdiendo de presentes, tengo la certeza de que hay algo incierto por aquí cerca, no estoy perdido, así funciona mi brújula, dibuje miles de gritos en la pared y el cemento ignora escucharlos, epílogo de un epitafio que esta por venir, no hay final feliz, aun me falta vivir

Cotidiana 3

Estoy buscando algo más grande de lo que mi filosofía puede imaginar, algo perdido en el cielo, miro hacia arriba y las estrellas se esconden, ¡Es que les grito con todo el silencio que puedo! Y les formulo irresolubles preguntas que ya se aterran, en mi cielo no hay estrellas, estoy desgarrando la tristeza, odio el conocimiento, que me llena el firmamento de conceptos y despoetiza todo lo que leo, estoy creciendo en distintas formas y tan deprisa ¿te digo algo más triste? Estoy anhelando frio y para mí el invierno no existe, no soy más que el resultado de un vientre hinchado, desinflamado un dia 4 de un otoño que no llego ese año, naci sabiendo llorar con un teléfono huérfano como madre, esto fue escrito con la pasión de 5 segundos antes.

Cotidiana 2

Cotidiana 2 Mi casa es una sombra, donde el sol no contrasta, esta mirando al muelle, y el muelle la mira a ella, mi casa es un perro que dibuja sus ladridos, es mas, mi casa ni es hogar, mi casa es un melifluo gesto de hospitalidad, mi casa es un despojo, un refugio de desposeídos, la silueta mas difusa de mi, la mas infinita, en donde flota mi espíritu Mi casa es la boda de un huerfano, la unión de 2 mitades ya completas, el árbol que languidece a hojas sueltas, que difumina la graduación de un espermatozoide, mi casa inicua vergüenza en cada poro del cemento, es un color que esta sangrando sin técnica sobre el lienzo, escapando del pincel. Mi casa es un reflejo entre el cielo y el mar, mi casa no es mas que la ausencia que tu le das.

Trilcerologia

Que no se desnude el alba en este momento, que aun no le he escrito su poema ¡No, por favor! Que los carnavales guarden sus colores para las flores muertas que mi sombra se mueve en la escala de grises, ayúdenme a escapar, estoy a punto de morir y realmente deseo ralamente nunca haber nacido, escóndanme ahora mismo, llévenme al amor de un solo latido, hagan un abrigo con mi piel y dénselo a los lobos, estoy huyendo me persiguen los federales, la falda de wall street no me quiere cerca a mí, ni a mis amenazas gramaticales, me han botado del infierno y estoy buscando volver, por favor que alguien me regale un pecado, que el paraíso es tan solitario que no me acompaña ni mi soledad, ¡Díganle a ese muchacho que si no quiere capitalizar su sueño, pues que no lo diga en voz alta! Maquíllenle las heridas, arránqueles las ojeras, que no pestañee ante la revolución de la estupidez auspiciada y que vea como matan a la madre huérfana, luego pónganle una corbata y que tire pa la oficina.

Me agarraron sus agentes, versionaron mis canciones, explicaron mis poemas y mataron mis emociones, me gradué de cómplice, cumplí mi sueño de ser lo que no quería, me han dicho que Bob Marley murió de cáncer y me lo he creído, me han dicho que Kafka es un escritor y no una cucaracha ¿y qué creen? Me han convencido, me dijeron que el mar es para los barcos, que los arboles no vuelan, me vendieron el tiempo en un rolex y la alimentación es una dieta baja en grasas, habéis  puesto otro ladillo en el muro y estoy en pleno jurado, me sentenciaran por asegurar que me apellido Floyd, me han asesinado y han dicho que fue un suicidio, una sobredosis de drogas que jamás me he metido, me han levantado una estatua en el centro, ahora te dicen que seas diferente, pero no llores, no te manches de pintura, ponte el traje y tira pa la oficina, que mis pasos se llenan de otros pasos, y mis letras se llenan de palabras, y mis ideas juegan con almas, ya todo está bien ¡Así que anda muchacho, tira pa la oficina y trabaja!

Lucidez cegadora.

Siento el escalofríos subir por mi cuerpo, hoy de nuevo han vuelto a sangrar mis heridas viejas confundiéndose con las contemporáneas, fluyen por esa canaleta, que hierve los poros y rellena lagrimas a presión que no explotan, están bajando por el tórax y se adhieren al corazón inflamándolo, haciendo mas dolorosa la respiración, existir, ser, si se me cae el cielo, no hay ya ni firmamento que mirar, cuando está totalmente roto un sueño, solo quedan los somníferos, o inseminar uno de forma artificial, mi esperanza se evapora entre los alientos de cada palabra pronunciada, todo yo soy escombros, vivo persiguiendo al fracaso seguro, y no al éxito riesgoso, mis sentidos tienden a querer estafarme y nunca lo logran, ojala lo hicieran, ojala pudiera levantarme y decir que estoy bien, siento punzadas, espadas clavadas y siendo empujadas lentamente, hay una gran bola de bilis negra esperando a salir con todo y tripas, y un alma que espera con esperanzas de agonía no partir sola.

Carta a una amiga.

Querida amiga ¿como estas? espero que bien, hace un par de semanas te vi pero tal parece que no advertiste mi presencia.

Querida amiga, ¿por qué tus colores son tan distintos a los míos? ya no me mandes mas a estar de rio contra corriente, no lo hagas, no soy tan fuerte, amiga; nunca te comprendí del todo, y así es mejor, porque así eres más libre y yo me conformo solo con eso, con la libertad. Por aquí pasan los barcos pero ninguno baja su ancla, por aquí rondan muchos árboles que sueñan con la primavera, así como te lo cuento, por estas latitudes hay un idiota tratando de escribir una novela, pero se conforma con ser cuento, aquí hay un cuenta cuentos fastidioso como todo soñador
.
Querida amiga, aquí las aves vuelan tan bajo que ya he pisado unas cuantas, y me he quebrado en llanto, aquí hay una inocencia que camina hacia el sol, pobre... va a quemarse, es tan inocente que piensa que si va de noche no se quemara, pobre, aquí estaré yo haciéndole honores.

Querida amiga, tú realmente no eres mi amiga y te odio, no vuelvas a enviarme cartas, no quiero saber más de ti. Muerete.